ОНА сочиняла сказки. Иногда. В свободное от работы время. А ОН читал эти сказки и думал… Впрочем, мы не знаем, о чем ОН думал – ведь свои мысли знаем только мы, мы сами.
Но сказки читались. Каждая новая сказка читалась. Но ОНА никогда не спрашивала, нравится ли ЕМУ ЕЁ сказки, нужны ли они ЕМУ. ОН никогда и не говорил про это. Может быть, потому – что ОНА не спрашивала? Наверное, ЕМУ было приятно, или все равно, или никак…
И всё было бессмысленно: сказки эти, его молчание, её мечты. Бес-смыс-лен-но… Чего ОНА ждала? Чего хотела? На что надеялась? Вопросы бабочками взлетали и опускались, взлетали и опускались, поникнув крылышками. Иногда ей становилось нестерпимо грустно, но она ждала. Сама не понимала – чего, но ждала. И разговаривала по ночам с Бессонницей. Подружилась с ней, что ли?
А потом вдруг (или не вдруг?) ЕЙ стало всё равно. Всё надоело. И сказки закончились. Она так же по привычке кормила голубей, которые стайкой слетались к ней на подоконник по утрам. Так же пыталась летать во снах, раскрашивая их какими-то одной ей понятными цветами. Так же напевала что-то, готовя ужин. Жила, в общем. Без сказок. Их не стало. Исчезли. Испарились.
Милые добрые сказки. Наивные и смешные. С цветными дождинками и многоточиями. Как жаль, что их сейчас нет!... Исчезли. Ис-па-ри-лись. Улетели, одним словом… В другую сказочную страну.
Волшебница почти не грустит. Но по ночам… по ночам она теперь слушает Дождь. У Дождя бывают очень интересные сказки…