«- Бли-и-ин, Светка! Этот-то, сегодня, жрать приготовил…
- Ну, и чо?
- Бли-и-ин, знаешь, как вкусно!
- Мы же с тобой договаривались, ничего о нем хорошего не говорить!
- Он даже режет, как-то по-другому, вкуснее…
- Дура ты!
- Сама ты дура! Чо, забыла, как обожралась его пловом? Остановиться не могла!
- Да, пошла ты!..
- Сама пошла! Вапще! Если бы я не сидела на диете…»
- Вот скажи мне, как ты думаешь, я должен огорчиться или обрадоваться?
- Я ничего не думаю. Я летаю. Дай закурить…
- Может быть, еще кофе?
- Не. Некогда мне. Форточку открой, мне лететь уже надо.
Он стал полупрозрачным, «кивнул» мне огоньком сигаретки и улетел…
В форточку.
Можно ли перевоспитать человека, если ему больше двадцати?
А в девятнадцать?
В шестнадцать?
А если это девочки? Две сестры?
Можно?
Нужно?
Я тоже летаю. Только не днем.
Очень высоко. Выше всех.
Те, кто умеет летать, знают об этом. Спрашивают – как там?
Там? Все то же самое. Только нет людей.
Там нет никого и ничего…
Пустота.
И я в этой пустоте.
Я со своими мыслями…
Я думаю - можно любить человека всю жизнь?
Так любить, чтобы он, отвечая на вопрос, прислушивался к тишине,
сжимал ладони в слабые кулачки, и, посмотрев, почти безучастно, на собеседника,
произносил:
- Ты знаешь, он меня так любит, что я не могу, просто не имею права,
даже подумать о другом мужчине… Я смотрю на них, прислушиваюсь к их голосам, слежу за жестами, сопоставляю слова и выражение глаз…
А вижу его…
Думаю о нем…
Желаю его…
- Ты ненормальная! Вы оба ненормальные!
- Ты завидуешь…
Ловлю в ладонь космическую пылинку – откуда ты?
Там есть люди? Они умеют любить? А ненавидеть?
Если умеют ненавидеть, как бы узнать – за что?
Или так же, как у нас? Ни за что?
Мужчины с годами, так же, становятся беспомощными? В плане взаимоотношений с женщинами…
И чем беспомощней, тем грубее и грязнее шутки о невозможном?
А если ты в компании импотентов, ни разу не произнес «шлюхи, ****и, стервы»,
то ты и не мужик, вовсе…
А если в разговоре упомянул имя любимой…
За это могут и возненавидеть…
Да…
Вот за что – за свою физиологическую неполноценность…
За свою душу, наполненную водкой и блевотиной, за вранье, из-за чувства зависти…
Причин, оказывается, много…
Но это у нас…
Лети, пылинка…
Не рассказывай о нас никому…
- Эй! Флайкин! Чего ты опять сам с собой разговариваешь? Спускайся вниз, покурим. Дай закурить.
Скажи, Флай, о чем ты там думаешь?
- О чем? О том, что «птички небесные не сеют не жнут, но сыты бывают…» © Ко мне полетели? Я тебя пельменями накормлю!
- А выпить?
- И выпить дам!