Часто задумывался над этим.
Откуда болезненное почти непереносимое чувство,
похожее на скрежет ржавых частей в грудине,
под ребрами, под дыханием, под плотью,
и в тоже время вне ее - независимо, неуловимо, страшно?
Почему все обрывается – невыносимо, внезапно.
Никогда не хватает времени приготовиться.
Вдохнуть побольше воздуха, затаиться внутри себя
и не издать ни звука.
Ни в тот самый момент, ни потом – вообще никогда больше.
Соблюдать тишину, пока катастрофа
разрушительно проходит сквозь сердце,
ампутирует еле живые,
едва начавшие прорастать надежды,
вставляет в плоть рыболовные крючки памяти.
Купирование возможности счастья проходит без анестезии.
Это самая болезненная из известных процедур.
Именно поэтому кому-то всегда не хватает наркоза.
Не хватает толщины кожи, отсутствия фантазии,
кроткого инерционного пути,
позволяющего быстро и безболезненно забывать.
____________________________________________
Со временем, постепенно это обязательно случается.
Зараза рано или поздно начинает дрейфовать в крови,
инкубационный период не вычислен –
зависит от процента безумия в крови,
от породистости костей, от смятения в глазах,
возможно, даже от вашей частоты и манеры курить
или от возрастания количества серебра на пальцах.
И вот инфекция торжествует – идеалистический зуд
уверенно поселяется под кожей,
творческая лихорадка принимает периодический характер,
и вот - в хвосте колеи,там, где она уже изрядно протоптана
прибывает участников.
Нет, не я изобретатель идеи прокладывания путей,
но данная дорога принадлежит мне,
это моя личная колея и довольно болезненно оглядываться назад.
Наблюдать бодро шагающих по уже утоптанной дороге путников.
Но не этот кошмар повторения и горечь разочарования в тех,
кто казался мне способным
проложить собственные магистрали,
идущие куда-то вдаль, к неведомым мне горизонтам, -
не это мучает меня.
Невыносимее всего одиночество,
в котором приходится прокладывать дорогу.
Очень возможно, что я не первый иду здесь,
возможно кто-то бывал тут и раньше,
но следов не осталось, пугающая дикая пустота
обступает со всех сторон,
звезды, как холодные иглы
впиваются в воспаленные глаза.
И ветер – постоянный ветер в лицо.
Ни карты, ни ориентира, только непроглядная тьма
в которой продвигаешься интуитивно,
никогда и ничего не зная наверняка.
Но самое трудное не это, и не странная ревность
к тем, идет следом, по уже проложенному пути –
спокойно или рывками, обвиняя или просто не замечая,
считая наличие пути само собой разумеющимся фактом,
будто бы дороги возникают сами по себе,
а не прокладываются с трудом и в сомнении.
Нет смысла обижаться.
Нет смыcла даже говорить что-либо.
Это не объяснить – каждый там, где он есть,
на своем месте, внутри своей роли, это не изменить.
Тяжелее всего одиночество.
Внутреннее. То, что высушивает слизистые,
растворяет легкие, заставляет трескаться кожу.
Закрыть лицо глупыми наждачными руками.
Как же я скучаю по всем вам.
Если бы было возможно остановиться хотя бы ненадолго.
Обернуться и встретиться глазами.
Без отчуждения, без груза лишних вещей, без кривых зеркал.
Как волшебно бы это было, как волшебно…
11.10.2010.