Тебя вдруг стало как-то слишком много во мне…
Такое ощущение, что ты теперь в двойном экземпляре.
А моё собственное «я» ютится где-то на краешке сердца.
Я дышу твоей осенью так, как это всегда делал ты: со спокойствием тибетского ламы, чуть-чуть прикрыв глаза – будто готовлюсь выпрыгнуть из этой реальности в какой-то совершенно иной мир.
Непривычно. Но я с удовольствием вживаюсь в роль имени тебя.
Я ступаю по стёртым камням твоего города так, как это всегда делал ты: лёгкой походкой – «стремлением ввысь», забывая обо всех знаках и светофорах.
Непривычно. Да и развевающаяся на холодном ветру юбка только мешает.
Я иду только ТВОИМ маршрутом, захожу только в ТВОИ кафе, пью только ТВОЙ кофе…
Везде - ты.
Я перестала смотреться в зеркало, опасаясь встречи со взглядом твоих золотистых глаз…
Я боюсь поднести даже расчёску к волосам, потому что порой мне кажется, что они стали намного короче и темнее…
И в то же время я не могу не наслаждаться этим странным перевоплощением в тебя.
Тебя во мне слишком много.
Все мои слова выливаются именно в те предложения, которые ты непременно бы произнёс.
Все мои пристрастия сводятся только к твоим предпочтениям.
Мне кажется, я начинаю даже думать, как ты…Или что ты сам каким-то странным образом проник в мою голову и выкорчёвываешь мои собственные мысли, как трухлявые пни.
Тебя во мне слишком много.
Это ни хорошо, ни плохо. Это просто обыденный факт уже не моей жизни.
Ты – ключ.
Я – дубликат.
В этом, пожалуй, и есть вся разница.