Сижу на работе, восставший из пепла. День юриста гудит в голове похмельными ветрами. Заглянул на свою стихирную страницу, вяло удивился новым рецензиям на шедевр "Аве Джон Леннон".
Так хотелось вчера удивить весь свет, законопатить им всем окошки своей гениальностью. Удалось только смачно напиться.
Начиналось всё как обычно. "Немножко" крепкого алкоголя и совсем "мало" слабого... Решительно взяли в магазинчике с коллегой бутылочку закарпатского коньячка и две аппетитные,отливающие железом баночки "Балтики". Хрум-хрум, в течение часа всё это было благополучно опрокинуто вовнутрь под умные разговоры. Курили прямо в кабинете, запертом на ключ. В основном обсуждались бывшие начальники, то как они пили. Гиганты духа! Великие подвижники алкогольной мечты! Махатмы древесного спирта...
Потом пробирались переулками быстро уснувшего города к Дому Учителя. В этом сверкающем дворце моя детка танцевала. Папа пришел подвыпимши и, забрав ребенка, продолжил возлияния с верным Санчо Пансо в ближайшем ганделике. Запотевший графинчик с водкой блистал на столе бриллиантом. Дочка потягивала разогретый в микроволновке сок. Праздник заворачивался спиралью... День Юриста превращался в День Сильно Пьющего Юриста.
А затем в глухом подвальчике покупалось коллекционное вино. Пилось из горла в ожидании "друга на машине". Друг приехал на белом микроавтобусе и гоп-компания умчалась в ночь.
Дома приболевшая жена встретила в штыки, которые очень больно укололи пьяное самолюбие Великого Поэта. Ноги сами понесли меня в сторону продолжения банкета.
Вова и его строгая жена встретили меня настороженно. Под ногами путались мягкие серые коты. Кухня слабо сияла огнями люстры и быстро уносилалсь куда то в промозглую ночь. Пили чай. Домогались самогона тянули неспешную нить разговора.
Когда было выпито терпение Вовыной супруги, я медленно побрел сквозь вязкую темень домой. Дом плыл в ночи огромным спящим кораблем. В трехкомнатной каюте мирно посапывали жена и дочь.
Я славно выпил за их здоровье и надо полагать это магическое действие принесло им пользу...
Сиже на работе, в субботу, мучаюсь от похмелья. Мечтаю написать хороший рассказ. Как Прилепин. Чтоб прошибало до пота, до душевных колик.
Жизнь идет, что-то происходит, но главное еще впереди! По крайней мере пару кружек холодного пивка меня ждет в качестве бонуса. Разговоры о литературе, похмелье переходящее в просветление. Вот, вот и стану Буддой, ей Богу!