Извини, на заказ не умею.
Ты пойми, на заказ не могу:
Я ж, как доченьку, музу лелею,
От наветов её берегу.
Моя девочка слишком пуглива
И на лире играет едва.
С ней, как нянька, вожусь терпеливо,
Выбирая из плевел слова.
-Ты слабак! Ведь они мне божились…
Неужель пару строк не чиркнёшь?
- Спит она. Видишь, глазки закрылись.
Без Неё будет лесть.
Или ложь!
-Ерунда! Я стихов что ль не видел?
Их на торге - полста за пятак.
Я с досадою крикнул: Изыди!
Ты и вправду, похоже, простак.
-Вот проснется… проснется ли вовсе?…
(Не оракул- вещать не берусь)
Ближе к осени, впрочем, готовься-
Есть предчувствие, что пригожусь.
Пригожусь, как потянутся к югу
Мои летние дерзкие дни,
Когда юную встречу подругу
Иль не юную (боже храни!)
Когда сладостно боль растечется
По остывшему сердцу опять -
Вот тогда-то она и проснётся,
И заставит меня написать.
О несбывшемся, сбывшемся, вечном,
О весне, о снегах и цветах,
О безвременном и о конечном,
И о детских священных слезах.
Мы тогда с ней потешим бумагу!
А пока не поэт я - отнюдь.
Рифмоплётам - вручаю по флагу!
В буриме НЕ ИГРАЮ. Забудь.
Разбудить фею грёз не посмею,
Зря канючишь: «к среде, к четвергу»
Извини, на заказ не умею.
Хоть убей! на заказ не смогу.