"Учитель - это свеча, которая светит другим, сгорая сама" .
Я стояла, не шевелясь, уже минут восемь, уставившись на плакат, гласивший эти слова.
В плечи меня толкали визжащие дети, радостно слетающие с лестниц между этажами школы: старый, почти что родной звонок прохрипел о большой перемене.
"...светит другим, сгорая сама." Внутри все будто остановилось. И время, оно остановилось тоже. Сгорая сама...
Моя мама - учитель начальных классов. Мы не разговариваем уже два дня - снова поссорились. Я дико ревную ее к ученикам - мне все время кажется, что она уделяет мне намного меньше внимания.
"Светит другим, сгорая сама..."
Звякнуло где-то в сознании. Стрельнуло мыслью в висок. Отдалось эхом в сердце.
У меня перехватило дыхание, спина похолодела. Вдруг мне стало ужасно стыдно. Стыдно не только перед собственной мамой, но и перед всеми преподавателями, у которых мне довелось учиться. Все-таки, совершенно мы, ученики, не понимаем, не ценим стараний наших дорогих педагогов.
А ведь вся их жизнь, собственно, посвящена нам. А ведь...
В меня врезался маленький мальчик, несущийся куда-то с учебником математики подмышкой. Я пошатнулась, его книга отлетела в сторону. "Будильник", - ошалело подумала я. Надо идти.
Через пять минут я стояла около заветного кабинета и обнимала самого дорогого и любимого учителя.
Ты прости меня, мама. Я люблю тебя.