;И как будто бы здесь можно найти тебя, и замирает рука на прялке, а в окно все колотится бешеный вихрь января, как напоминание о тех, кто больше не будет рядом. А снегом уже замело горизонт и луну, и догорает во тьме лучина, узоры забытых слов - и уже никому, точно так же как дар предвидеть, что может случиться. И как будто бы все еще можно менять, и обрываются струны арфы, дар предвидеть ничто по сравнению с даром понять, только это наш мир не спасет, и уже - не надо. А в душе еще живо глупое слово "ты", и мертво сползает рука по прялке,
; о нас не напишут легенд и не сложат стихи, и никто не вплетет звезды в косы и пряди...