Не много не мало

Несмышленая птица летит к солнцу, берег залитый водой ждет весны. Новые лица, города и дороги сложены в один огромный ком, что катится на меня без остановки. Лишенные надежды мы все равно на девяносто процентов состоим из ожиданий. Ты где-то куришь на кухне, а я иду, обмотанная шарфом. Сегодня выпал снег. Странно, я вспомнила тебя и позвонила. Где мы теперь, где я с букетом синих хризантем, где теперь тот март… Что значит время. Оно все и оно же ничего. Оно проходит, и по большему счету, кроме опыта и воспоминаний нам ничего не остается, хотя и этого много. Оно как сито просеивает все, оставляя в памяти только нечто весомое, нечто незыблемое, но и оно, то, что казалось нам вечным, проходит, не оставляя после себя ни костра ни пепла. Раньше… Раньше деревья были большими и я пила кофе днями на пролет, и прощала тебе все, рисуя твои портреты, и слушая разговоры о тебе. Кто ты теперь. Кто я. Мне не много лет и не мало, но если я начала тебя вспоминать, знай, ты все так же во мне и эта нить, по сути, никогда не обрывалась. Отчаяньем и болью я не плакала по тебе дождями, но не было дня, чтобы я проснулась утром, не думая о тебе, с кем бы и где бы я не была. Кто ты. Может быть, я придумала тебя, пусть ты так же как все ходил этими улицами и дышал этим воздухом, частица мира… частица меня, но это не означает, что ты действительно был. Возможно, только в моих представленьях ты был здесь. А я, кто я…  такая же, как и миллион других, ожидающая свой автобус, сопротивляющаяся ветру перемен, чтобы он не нес. И зонт мой сломан, и я так же гуляю под дождем. И пусть живу теперь в другом районе, езжу  все на том же автобусе, везущим туда, где я выдумала Нас.