Раз я встретился, вроде, с Дриадой,
Если честно, в сомненье и сам…
Эта встреча была не в радость –
Я противен себе был там.
Мне причудилось это, возможно,
Но, ведь яркий был день! Не спал!
Дева бледная шла осторожно;
Я березовый сок собирал…
Дева шла меж березок несмело,
Веток нежных касаясь едва.
На меня с укоризной смотрела;
Дева шла и не мялась трава…
Вся прозрачная, и не заметишь!
Лишь вглядевшись, увидишь ее.
Я увидел ее силуэт лишь;
Вся в печали…, заметил еще.
То ли, что-то мне вдруг показалось,
То ль она, обратилась ко мне:
- Мне уж жить-то, немного осталось,
По твоей я страдаю вине…
Я растерянный встал, - «В чем дело?
Объясните, что я натворил!»
Кто она? Из каких пределов?
Да и чем уж, я был «не мил»?
- Я, душа этой самой березы,
У которой ты сок отбирал.
Вместо сока ведь, капали слезы,
Только вряд ли ты то понимал…
Безответна, она, береза –
Не услышишь ты стона ее;
Не отвергнет она угрозы,
Да и смерть свою, не отведет…
Поражен был ее ответом,
И флакончик свой «тупо» вертел…
«Как же быть мне тогда…, с этим?
Я плохого, ведь не хотел».
- Пей уж, - тихо в ответ раздалось;
Иль от ветра, как будто слова…
Что-то в памяти лишь осталось –
Что случилось – сам верю едва.
Я в ту рощу не раз возвращался,
И к березке не раз подходил;
Но с Дриадой уже не встречался –
Хоть надежду на то и хранил.
1977г.