Пронзительные ноты стеклянным эхо - и кристаллики сентябрьского льда растают вместе с чужой тоской в усталом взгляде. За сердце хватают цепкие фразы, и не ждут меня нигде. Мир похож на оставленную давно карусель - она еще кружится, но лампочки уже давно перегорели, висят провода, и бумажные цветы ссохлись, свернулись, облетев на деревянный настил меж ног бессловесных лошадей. У лошадей этих стеклянные глаза, черные, как бусины, и смотрят они внимательно и пусто - на прохожего с зябком пальто, в кармане лишь одна перчатка - вторая уже давно потерялась. Прохожий натягивает ворот, провожая взглядом деревянную раскрашенную лошадь, и та исчезает медленно за выцветшими опорами. Листья, скоро налетят листья - сотни, тысячи, и карусель будет кружиться неторопливо, взметая один за другим - зеленоватые, бурые, черные. Они потеряли волю к жизни, а замирающая карусель пока нет. Пока. Еще скрипит ее странный механизм, еще немного простоит она на ветру бледным призраком в мутном сентябрьском дне. А прохожий с одной перчаткой в кармане, вздохнув еле слышно, отвернется, и побредет прочь по гулкой асфальтовой дорожке туда, где его не ждут. У прохожего светлое старое пальто, оно износилось на локтях, как и его взгляд - потухший взгляд за толстыми стеклами очков.
Кто ты, прохожий? У тебя крошечная квартирка под крышей, и зимой под коньком у тебя греются голуби. Они будят тебя по утрам серым воркованием, чтобы ты своим нехитрым волшебством сотворил тоненькую струйку пара над чашкой остывающего кофе - это твое зимнее утро за толстыми стеклами очков. Ты выглянешь за окно, отодвинув занавеску, и будешь долго смотреть сверху на других, внизу, на мостовой - это будут фигурки без шахматной доски, которые несмотря ни на что безумно озабочены тем, чтобы поставить королю шах и мат. А ты вернешься к остывающей чашке, и закроешь глаза под смутное воркование голубей и стук капель из-под дряхлого крана. Тебе нет дела до короля, нет дела до ферзя и пешек. Ты потерял когда-то черную королеву, и с тех пор твоя партия проиграна, можно не сомневаться. И ты вечно будешь безмолвным призраком подниматься в свою каморку под крышей, зная, что осень никогда не кончится. Даже зимний холод не выгонит из твоего сердца пронзительный, опустошающий внезапный лед сентября.
Прохожий, кто ты?
Прохожий, неужто я – та черная королева?