В горе закутаюсь, как в черную шубу,
пусто внутри, холодная осень.
Потрескались больно сухие губы,
шепчу: «Болящему здравия просим…»
Прости его, Боже, не вини ни за что,
о себе просить уж не вправе я,
я сейчас – лишь о нем, я сейчас – для него…
«Пошли болящему здравия…»
Отдай мне, Господи, всю его боль,
или, хотя бы, какую то часть ее.
На коленях всю ночь прошептать позволь:
«Посети и исцели болящего…»
Сквозь помятый бинт просочусь в глубину,
сладким мирром до косточек сломанных.
Все раны его на себя приму,
все мысли к нему прикованы.
Помоги ему, Отче, он очень устал,
я сгорела дотла, а внутри – осень.
Но я знаю,не зря мой голос шептал:
«Болящему здравия просим…»