В данном случае придётся предварить свой стих небольшим вступлением (никогда такой ерундой не занимался; считал, что из самого произведения должно быть всё и так понятно - для того, кто может понять).
Я много раз в чужих стихах находил прекрасные, интересные мысли. Красивые, изящные, да какие угодно, в общем - превосходные. Это относилось к творчеству Окуджавы, Галича, Сергеева, Визбора, Кима, Городницкого, Долиной, Никитина, Суханова, Дольского, Митяева (список огромен). Но это были мысли - чужие, хоть и удивительно хорошие.
Потом нарвался (совсем случайно) на (не поэтическое) творчество Гришковца. И впервые в жизни попал в странную ситуацию - я увидел в чужом тексте несколько собственных мыслей, совершенно мною забытых за давностью лет. И вот - снова размышляю по этим поводам, хотя никогда к этим вещам возвращаться не собирался, это было забыто навсегда. Так что в творениях Гришковца я несколько раз как бы встретил самого себя, только маленького. Спасибо ему за это.
А тут - новое дело. Тоже совершенно случайно напоролся на весьма интересного поэта - Ярослава Трусова. Просто по радио довелось услышать песню, как оказалось - исполняемую Е.Кемеровским ("Хотя бы за миг"). Поначалу даже - кто поёт - не знал (там вообще очень редко кого объявляют). По стилю очень близко к Третьякову, чуть меньше - к Шаову. А так - вообще ни на кого не похоже. Позже (через поисковики) сначала установил исполнителя, а там - и автора.
Стал знакомиться с другими его произведениями (а у него много и прозаического, правда - его стихи мне нравятся гораздо больше) - прямо здесь, на "Прозе". И что же? Читаю первый попавшийся стих - нахожу свою мысль, которая меня очень занимала (но попытаться сделать с ней что-то - хотел когда руки дойдут, т.е. очень не скоро). Этот факт меня удивляет, но не пугает. Перебираюсь к другому стиху - ещё раз такое же. Я, разумеется, уже встревожен. Перехожу к третьему стиху - да, чёрт возьми, откуда ему всё это известно?! И пишет-то, как назло, превосходно, т.е. по самому высокому уровню. По этому поводу родился мой первый стих, хотя никогда ранее никаким литературным творчеством я вообще не занимался.
Я в истерике не бился, хоть и не скажу, что тих,
но безмерно удивился, пробежав глазами стих.
Что случилось - не скрываю - на другом страны краю
незнакомый, даже с краю, написал про мысль мою.
Но моя была незрелой, исчезала, как фантом;
с ней, ещё не застарелой, счёт оставил на потом.
Я ловить и не пытался, лишь подкрадывался к ней,
видимо, спугнуть боялся неуклюжестью своей.
Но она всё ускользала, в нору уходя ужом,
и в итоге оказалась как трофей - в стихе чужом.
А поэт, мне незнакомый, мысль поймал и приручил,
словно экспонат весомый - описал и изучил.
У него, сказать по праву - как жемчужина она,
что в достойную оправу средь других помещена.
Что поделать, ведь бывает так устроено судьбой:
в сеть чужую попадает то, что ловится тобой.
То, что дальше получилось - хуже, чем удар хлыстом,
это трижды повторилось да подряд ещё притом.
Это что за наважденье - неизвестный лиходей
совершил проникновенье в тёмный лес моих идей?
Как, держась за паутинку, да в нехоженой глуши
отыскать он смог тропинку в дикий сад моей души?
Раз избегнуть наказанья я не смог, мой путь не нов -
брошу все свои терзанья в мутный омут моих снов.