октябрь в мороси дождя,
и город спит, закрыв слезами
свои усталые глаза,
и листьями, как покрывалом,
укрылся старый мой трамвай,
к нему спешу я на свиданье
и осени букет прощальный
несу ему, а он мне рад,
скрипит по-стариковски дверью,
и, шаркает,
в углу метла
вдруг выметает столько грусти,
что удивляется ветла
на улице, на остановке,
и шепчет,
что уже давно скучает друг
и в одиночку глядит в вечернее окно…
мой милый славный добрый малый,
и вдруг стареющий?
трамвай,
он
по ночам уж не летает
и коротает вечера,
укрывшись небом,
вместо крыши гуляет в парке
иль сидит и, от бессонницы зависим,
лукаво чаинки свои
гоняет в кипятке в заварке. и
ждет рассвета, чтоб звонком
спугнуть ворон с соседней крыши,
и рассмеяться, а потом,
смахнув слезу, по-стариковски
укутавшись в махровый шарф,
вздыхать и вспоминать о прошлом
о том, что он всегда трамвай
( для Лаки Мержавина )