Мы писали стихи и верили им,
Мы свечами листы освещали,
Тьму разогнав огнем голубым,
Мы мечтали, мечтали, мечтали…
Мы писали стихи про вечную страсть,
Про любовь и про вечность писали.
Мы писали стихи, попадая в их власть,
Но ни любви, ни страсти не знали.
Мы писали стихи и в ужасе жгли,
Мы в страхе в подушку рыдали.
Мы писали стихи, а годы всё шли,
Только сами мы страха не знали.
Мы писали стихи, творя красоту,
И в слова свои снова влюблялись.
Мы писали, глядев вперед, в пустоту,
Но самой красоты мы не знали.
Мы писали стихи и верили им,
Мы свечами листы освещали,
Тьму разогнав огнем голубым,
Мы мечтали, мечтали, мечтали…
Мы писали стихи и жили в стихах,
И, не видя другого исхода,
Мы витали в других, нереальных мирах,
Улетая всё дальше от входа.
Мы и не знали, что жили в мечтах,
Назад не могли обернуться.
Мы верили буквам, навязчивым снам,
Мы не хотели проснуться.
Мир не хотели увидеть другим,
От которого вечно бежали,
Снова из слов составляли мы гимн
Пустоте, темноте и печали.
И познав красоту, утонули в слезах,
Умирая, мы снова родились.
Мы познали любовь, что воспели в стихах,
Мы презрели всё то, чем гордились.
Мы прозрели, что наши стихи – лишь слова,
Что они так невечны и плоски.
Мы не могли их писать никогда,
Не найдя им в душе отголоски.
Посмотрите вокруг, в мире больше тепла,
Чем могло бы быть в наших стихах.
Страсть и любовь – отнюдь не слова,
Отнюдь не мечты в наших снах.
Мы можем найти для себя красоту
В каждой мелочи, нам дорогой.
Мы можем идти сквозь пустоту
За своею заветной мечтой.
И дорогу мы можем себе освещать,
По стеклу ступая босыми,
И не тем, что читать, и не тем, что писать,
Не стихами, а сердцами своими.