Средь будничной суеты идет она,немного растрепанная,немного заспанная.
Перебирает пальцами в волосах,что-то нашептывая или тихо напевая.
Прозрачный пакетик...белые лепестки, какие-то травы.
Кипятком,накрывая бумажной салфеткой.
В комнате немного тускло. Капли рассеянного света создают атмосферу уюта.
Легкий дымок...
Нет,она не курит - это всего лишь нити пара,вьющиеся из воздуха.
Так проходит день ее: в полумраке со странной музыкой.
Какая-то шаль, какая-то разорванная бумага... клочья... крылья... кружева...
тихим шепотом эта странная музыка, услышав которую, ей хочется закрыть глаза и плыть, скользя по комнате.
Голова ее полна нелепостей и никому непонятных смыслов.
Она - шкатулка, в которую хочется положить жемчуг,немного высушенных цветов и что-то отдаленно напоминающее о детстве.
...музыкальная шкатулка, бархатная изнутри, обязательно с зеркальцем и обшарпанным фото в сепии,затертым в некоторых местах почти до дыр.
Укутываясь в воспоминания,она продолжает жить дальше и ...
любить эту жизнь, да,именно любить.
С глобальным осознание этого.
И ей уже не холодно,не холодно и совсем не страшно