Они много курят.
Они думают, что ненавидят этот мир, а на самом деле принимают его со всеми недостатками.
У них нет границ. Ни в чем.
У них черное сливается с белым, а белое с черным, небо с землей, мысли и реальность, любовь и ненависть.
Они помешаны на своем и чужом творчестве. И живут в паралельном мире. В мире, где они создают и рушат, влюбляются, что бы взлетать вверх и падать в бездну, застеленную бумагой в чернилах.
Они потеряны. Задаются вопросами "где?", "как?" и "почему?", но не ищут ответов. Они не похожи на слепых котят. Скорее, они походят на Дон Кихота, сражающегося с ветряными мельницами.
Они сами летят на ветру. Хотят подняться к небу на отрезанных крыльях.
Но небо не пускает их. Небо гостеприимно только к девственно белым перьям, ему не нужны опавшие черные клочья.
Поэтому они разбиваются о горные скалы впереди, которые не заметили, ведь их взор был устремлен вверх...
Кто они? Это просто они...