Никто не знает, когда она явится. Она может долго кружить над человеком и потом мягко опустится, забрав его в страну теней. А может внезапно свалиться на него, подчиняясь даже неведомому ей импульсу. Она может придти и к ребенку, и к молодой девушке, и к старику, а может забрать мать с не рожденным ребенком. Она безжалостна. Имя ей смерть.
Была одна женщина. Была она и не молода, и не стара. Внутри нее будто находился источник неиссякаемой энергии. Деятельна. Равные ей считали ее замечательным человеком энергичным, волевым, сильным. Всегда восхищались ее способности всегда выглядеть хорошо. Хорошая стрижка, одежда в тему и макияж. Она старалась соответствовать своему внутреннему миру. Студенты же так не особо считали. Замучившись муштрованием на ее уроках, они выходили уставшие, злые и недовольные. После пережитого она казалась им молодившейся теткой, противной, капризной, упрямой. Как ни сетовали они на судьбу за ее спиной, проклиная, что попались ей в руки. Как ругались и чертыхались про себя на ее уроках пытаясь понять ее и сделать то, что она просит. Некоторые равные ей считали ее методы нехорошими и странными. Сколько людей, столько и мнений. Она была заслуженным работником. В ней был позитив. Но негатив, накапливающийся годами, начинал все больше и больше опутывать ее словно паутина, мерзкая и липкая, наплетаемая непонятливыми, неблагодарными. И налипло уже много. Дошло до точки.
Солнечный осенний день. Идет с концерта со спутницей. Они увлечены разговором. Она рада! Рада как никогда! В голове звучит музыка! Ее ждет встреча с дочерью. С ней она уже давно не виделась. Она рада. Ничего не замечает. Даже громкие машины проносящиеся то туда, то сюда. Им пришлось отойти в сторону, какая-то машина мешает пройти. Но вот она уезжает. Снова идут, снова разговор, снова радость. Но вот раздается дикий визг колес. Яркий, солнечный день, тепло, золотая осень. На клумбах все еще цветут цветы. Издалека слышен радостный смех и щебет птиц. На сером мраморе кровь красным пятном расползается от ее головы. Солнечный день. Водитель выходит из машины. В глазах полное бессмыслие. Он смотрит. Кажется, начинает что-то понимать, вроде как реальность. Но больной головой снова завладевает забвение, и он уже не может понять, списывая все на глюки, садится и уезжает. Долго тянется время, но нигде вдалеке не слышен спасительный вой сирены скорой помощи.
Проходит три дня. На стенде висит некролог. Кто читает, со слезами на глазах отходит. Заходите в большой концертный зал. Мрачная картина. Приглушенный свет и какой-то странный, еле различимый запах. Ранее праздничный, зал выглядит как большой склеп. Около сцены стоит гроб. В гробу она. Ее невозможно разглядеть с такого расстояния. Поднимаетесь выше по ступеням. Садитесь в кресло. Все оформлено в черно-красные тона. В голове глупо пробегает мысль: «Я больше не буду носить красную жилетку с черной водолазкой». В голове начинает укладываться мысль, что ее больше нет. Возле гроба стоит почетный караул, в черном с красными повязками на руках. Стараются не смотреть на нее, потому что знают, что будут слезы. На карауле не плачут. Со стороны гроба слышны рыдания. Страшные всхлипывания, бессильные, горькие. Женщины, мужчины возложив ей цветы, обнимают друг друга, пытаясь утешиться в горе невозместимой утраты. Другие уже в бессилии сидят поодаль, вот-вот упадут в изнеможении. Нет сил плакать. Вот как иронично получилось. Вы не подарили ей цветы при жизни, когда она этого хотела, но после смерти пытаясь возместить упущенное, принесли вдвое больше. Ее нет. Запоздало появляются мысли, как она была добра, когда кормила вас в автобусе пирожками. Ее напор уже не кажется таким ужасным, а наоборот приобретает благородство. Тихая процессия из нескольких человек начинает подходить к гробу. Все парами, вцепляясь друг другу в руки. Несколько секунд рядом и они уже выходят в коридор, стараясь не бежать. Уже в коридоре истерика. Слезы градом льются из глаз, дрожь сотрясает тело. Вы никогда не забудете, что с ней сталось. Эта аккуратная женщина. Где ее любимый макияж, где вздернутые в уверенности брови. Только волосы ярким пятном выделяются во всей ужасающей картине.
Дальше как в тумане кладбище. Только хороня близких, мы начинаем понимать, сколько человеческих слез пролито на каждую из могил. Начинаете замечать. Вон там женщина и мужчина, рядом с могилой своего годовалого малыша. Тут старушка, кладет цветы и конфеты, возможно купленные на последние деньги, на могилу своего утраченного мужа. Но есть могилы заросшие, неухоженные. И сразу становится жалко, что этих умерших забыли, а может, не помнили о них и при жизни. Горько на душе, тяжко. Ну почему, почему так? За что ее забрал господь? Почему, почему…
Прошло много времени, а вы все также принимаете похожих женщин за нее. И уже хотите по привычке сказать: «Здравствуйте Ма…». Уже почти родившаяся фраза застревает в голове, потому что вы понимаете, что ее нет, что это не она. Она больше не кивнет вам в ответ.
Помните.