- Прости меня…
- За что?
- Не ищи меня…
- Отчего?
- Я стала…
- Кем?
- Мне пора…
- Куда?
- В никуда…
Опять грусть и укор? Вовсе нет…
Сказать «прости» в который раз и не получить прощения. Вроде – не за что. И поэтому – что прощать? И звенящей тишиной отзывается недоговоренность, и эхом звучат все сказанные фразы.
Уйти, не оставив следа, чтобы раствориться во тьме. Жуть? Нисколько. Во тьме можно найти свет, поверив ему и пойдя за ним.
Искать? Не стоит, если не по пути.
И стать той, которой предначертано быть, и вспоминать о себе той, вчерашней, как будто во сне.
Понять свой рок и следовать ему, и как молитву повторять слова верности.
Кому? Себе. Той, в которой не погас свет, чтобы нести его, чтобы кому-то зажечь свечу. И какой-то уставший путник заглянет на огонек, а потом – снова в путь, не задерживая и не меняя его пути…
Странно? Обыкновенно…
Привычно, что становится потребностью, и без этого – пустота. Которую можно заполнить только вновь уйдя во тьму, чтобы отыскать искорку света, чтобы вновь – однажды сгореть, не жалея себя, и, может, возродиться…
Глупо? Для кого-то – да…
А для меня – необходимость…