Клавиши фортепиано,
Звеня, пробьют тот дикий ритм,
Звуча, то форте, то пиано,
Тот инструмент заголосит.
В нем струны сильно натянулись,
Стремясь отдаться дополна,
И пальцы встрепенулись,
Над клавишами лишь паря,
Легонько лишь по ним порхая,
И звуки музыки даря.
За черно-белым инструментом,
Худой как щепка музыкант,
Он смело так ведет аккомпанементы,
И все же так стеснителен он Сам.
Ему всего лишь двадцать три, не больше,
Он слишком строен, слишком зелен, но умен,
Под его тонкими, белесыми пальцами,
Почти не угасает той мелодии трезвон.
Но все же та мелодия прервется,
Когда зайдет в тот класс сей вспыльчивый студент,
Обнимет он за плечи музыканта
И сядет доиграть аккомпанемент.
Потом, в лучах сентябрьского солнца,
Закроют двери школы на замок,
И больше никогда он не вернется,
В тот дивный миг, в свой тихий уголок.
Ещё не мало будет музыкант винить себя за сделку,
За сделку с дьяволом, который дал ему талант,
Ведь он, по сути, был всего лишь белкой,
Которой на голову привязали красный бант.
И он гордился, за себя и за студента,
Что вместе, чрез года, прошли свой путь,
И он поверил, что хватило лишь момента,
Что б счастье было, там, когда-нибудь.