;По винтовой лестнице вверх. Включить глаз-прожектор.Затем обратно,по той же пугающей круто уходящей вниз лестнице.
Спасает лишь то,что там,внизу,тебя ждет она.Она лежит на старой,дряблой кровати в вашей вековой каморке.Ей тяжело здесь находиться,она теряет рассудок и жизнь.Но она с тобой.Ты ей безмерно признателен за это.На подобные жертвы мало кто способен.
А ты прикован к этому маяку.Казалось бы,куску света в мрачном водном царстве,где балом правят вечно недовольные ветра.А по сути...Ты взаперти.В давно позабытой людьми глуши...Мало кто,проплывая,задум ается,как же живет этот смотритель маяка?..
Будем честными.Здесь вообще редко кто проплывает.И когда луч прожектора все-таки выхватывает силуэт дрейфующего(а порой и идущего под всеми парусами)корабля,что-то в твоем сердце начинает бунтовать...Стучит непрестанно,рвется наружу.будто выпругнуть хочет в открытое бушующее море и оказаться на спасительной палубе.
Но ты лишь смотришь. Холодно-синие глаза твои цепляются за мачты,за крохотные фигурки людей,но отпускают уже уходящий во мрак корабль.
И почему почти всегда они проплывают именно ночью???
Шагами ты отсчитываешь уже тысячи раз пройденные ступени...
3
9
19
45
97
Их 227,и это число приходит к тебе даже во сне.Когда ты считаешь мысленные корабли,чтобы уснуть,получается только после 227-го.
И вот ты рядом с ее кроватью.Опускаешь изношенное за день тело на скрипучий стул,стоящий вплотную к ее ложу.Рядом прибилась маленькая тумбочка,с тремя отделениями.В ней спрятаны все ваши сокровища...
В нижнем отсеке хранится единственный фотоальбом из прошлой жизни.Он большой.Большой настолько,что занимает все пространство ящичка.На обложке его выпуклый рисунок - сплетенные Солнце и Луна.А внутри - ваши чувства.
Во втором,среднем,отделении масса памятных мелочей...Здесь лежит тот кулончик,чья история - отдельная глава вашей жизни.Здесь же твоя первая ручка,которой ты написал первое письмо любимой.Где-то в углу,как правило,лежат два билета,почему-то не надорванных.Хотя ты помнишь.Есть в этом ящичке и секретное отделение,где хранится письмо...не твое-её,тебе.
Возможно,самая важная веха в вашей жизни...
А в верхнем отсеке поселилась ваша личная библиотека.Она состоит всего из четырех книг,одна из которых лежит сейчас НА тумбочке.Названия трех других таковы:
Жажда жизни Ирвинга Стоуна
томик произведений Рея Брэдбери
И дольше века длится день Чингиза Айтматова.
Вы иногда их перечитываете.Теплыми летними вечерами вы можете сидеть на качелях у маяка практически над обрывом,погружаясь в красочные реки строк непревзойденного Брэдбери.
А холодной зимой,на грани существования,жизненная энергия Ван Гога вселяет надежду в ваши сердца.
И умышленная неспешность повествования Чингиза Айтматова дарит вам спокойствие и уверенность в завтрашнем дне на протяжении тех лет,что вы живете здесь.
Но всему есть пределы.Может быть,её свалила морская болезнь;может,вконец изголодавшее тело перестало бороться за жизнь;а может,просто духи этого маяка решили забрать у тебя её?
Ей становилось хуже с каждым днем.сначала ей стало тяжело говорить,потом ходить...Вскоре она не могла даже сидеть без боли...
периодически она теряла сознание...С каждым днем подобные "уходы" происходили всё чаще...И если бы ты был внимательным человеком,то смог бы заметить тени силуэтов у кровати,которые выхватывал неяркий свет горящего огня в камине.Но ты не знал,что происходит.
Четвертая книга чаще лежала наверху тумбочки,а не в верхнем ящичке.Оно и правильно,ибо автор этой книги не встанет ни в какое сравнения с мастерами.Да и издательской обложки нет у этой книги.Это всего лишь тетрадь в твердом переплете,в которой хранится история.Ваша история.
когда она уже не могла встать с кровати,ты стал ей читать.Перечитал всех признанных властителей дум,хранившихся в вашей библиотеке,но это,как ни странно,не помогло.Она лишь говорила порой тебе тихое еле слышное "спасибо" и снова проваливалось в глубокий сон.В такие дня твою понурую фигуру часто можно было увидеть на смотровой площадке маяка.Злой ветер пытался вконец разорвать твои потрепанные одежды,а то и,того хуже,выбросить тебя через перила в мокрую могилу.
И вот ты снова сидишь на стуле.Держишь в руках ту самую,четвертую книгу.Долго не решаешься,но все-таки...
Начинаешь читать...
Света,исходящего из камина,недостаточно,и ты ставишь на тумбочку зажженную свечку.нагибаешься чуть ближе к кровати и продолжаешь читать...
Ты постоянно поглядываешь на неё в надежде,но ничего не происходит.
Однако ты не замечаешь,как тени,появившиеся у кровати,постепенно отступают от неё.Отступают с каждой прочитанной главой.Их что-то затягивает в ярко пылающий камин.
Ты уже не здесь,не внутри маяка у кровати на стуле.
Вы лежите на солнечном лугу.Вокруг одуванчики,ласкающая высокая трава и музыка природы.
Вы счастливы.
дочитав последнюю строчку вашей истории ты вдруг услышал пронзительный крик,исходящий как будто из недр камина...Ты как всегда бывает в подобных случаях,не придал этому значения.
Лишь поправил осторожным движением ее волосы,поцеловал ее сначал в лоб,а потом нежно в губы...
И лег рядом.
А после ночи всегда наступает рассвет...