Пытаюсь написать сонет, но что-то не идет,
И умиляюсь я тому несчастью,
Что строчка, лишь родившись, превратилась в лед,
Открыв пути творения ненастью.
И голова по-прежнему пуста,
Хоть мысли бьются в стенки, что есть мочи.
Но нет в них смысла. Просто суета
Того, что творчество итак порочит.
Какой в том толк? Я лучше помолчу
И просто напишу любые строки.
Сегодня мне лишь это по плечу,
Великий дар - великие уроки.
Не спрашивай меня, как написать сонет,
Ведь у меня такого дара нет.