Один голландец,
Выпустив струйку кальянного дыма,
Сказал мне, что Бесчувственность -
Цель всех его странствий и,
Когда он найдет ее за рекой Туманов,
Он уткнется в ее колени,
Будет ворошить складки ее одеяний.
Он найдет покой в ладонях незнакомки,
Забудет всех, кто был в его мире.
Тогда она опустит ладони ему на плечи,
И он постигнет блаженство незнания
Боли, смерти, стыда за содеянное.
Бесчувственность - женщина с прекрасным лицом,
Источающая благовония и запах цветов.
Вечность с ней ускользает минутой,
И ночь пугливой собакой страшится ее красоты.
Тогда я сказала, что Бесчувственность -
Старая дева, одинокая в своем равнодушии
К жизни, плетущей сети людских страданий.
Она играет лохмотьями ветхой одежды,
Скрывая в тени безобразность свою от солнца.
Нашедшим ее длинный путь покажется дольше,
Годы скитаний станут бездонной болью.
Но голландец не слушал меня, он думал
О том, что в тихом краю над рекой Туманов,
Бесчувственность раскинула грез покрывало.