Творец - творил, а лютня пела,
О чем-то грустном, о своем.
Свеча горит, перо скрипело,
И тих был, и спокоен дом.
Возник вдруг образ Той, прекрасной,
Которую любил Творец.
Видать творил он не напрасно,
Видать не зря снес столько бед.
Он видел сердцем облик милый,
Сквозь все тревоги и года.
И видел он, что Жизнь – прекрасна…
Какой была Она, тогда.
Он видел сон, и стал тот явью.
Он видел Смерть, она пришла...
И Смерть сказала - «Я - не властна»,
А он ответил - «Я дела
Свои закончил. Забирай же,
Мне нету места на земле,
Мой путь — окончен, я ж отныне
Хочу остаться в Вечной Мгле.»