Я настолько закомплексованная, что даже поход в книжный оставляет в моей душе глухой и горький отпечаток. Сотни книг на полках остаются для меня немым укором. Я чувствую, как каждая из них громче всех старается крикнуть: "Да, эта та самая девочка, кто тратит время на домашнее задание больше, чем на искусство и духовную жизнь вообще!". Я вижу, как от меня отворачиваются Фейхтвангер, Достоевский и даже Акунин, как Камю вместо запятой ставит громогласную точку, как Зощенко саркастически усмехается, как современники тяжело вздыхают, видя такую ходячую нелепость и глушь в одном лице - в моём лице.
Это похоже на паранойю.
Я сижу в классе на уроке литературы. Отвечаю в уме на поставленный учителем вопрос, затем прослушиваю ответ одноклассницы и потом терзаю себя за хоть одно неточное слово в своем предполагаемом ответе.
Учу наизусть текст, и если хоть где пропадет предложение, я расстроюсь.
Смотрю "Культурную революцию", слушаю разных литераторов, критиков и журналистов и понимаю, насколько я глупа. А если, не дай Саваоф, мне расскажут про какую-нибудь школа из рода "для супер-умненьких детишек", то я сойду с ума от горечи.
Хотя, вероятно, уже.