Идиот тот, кто считает, что в такой любви есть что-то поэтичное. Поверьте мне, нет ничего красивого в том, чтобы чувствовать себя жалким червяком, внутренности которого заживо дерет сталь крючка. Это невыносимо, невероятно, мучительно, ненормально, изматывающе, но....но, но, но, но, но, но... Я кретин, дурак, тряпка. Я хотел бы, но не могу остановиться...
Я иду по коридору, низко опустив голову, Ты проходишь мимо, и, черт!, Я чувствую Твой ЗАПАХ, словно зверь, вышедший на охоту, и внутри меня все переворачивается, руки начинают трястись, и Я убираю их в карманы, дальше, дальше, дальше от греха...потому что, Я готов накинуться на тебя, прижать к стене, и...Оооо!, чёррррт...
Глядя, как случайный луч солнца скользит в твоих волосах, на минуту превращая их в ослепительное золото, О Боги!, это действительно красиво до дрожи, Я...выпадаю из реальности, и только краешком сознания понимаю, что стою, как осел, посреди дороги, и пялюсь на тебя. Просто. Тупо. Пялюсь.
Глядя, как ты разговариваешь со своей подружкой, обсуждая свои мысли, свою жизнь, куда, Я знаю, мне нет доступа, и, блин, Я просто вне себя от ярости. Но мне можно только не смотреть и уйти, к чертям, оттуда.
Обожаю Тебя. Желаю Тебя. Черт, Да! Люблю тебя! Но, нет-нет-нет-пожалуйста- нет-ни в коем случае-умоляю-нет-нет-нет-нет....не хочу, чтобы ты об этом узнал.