Однажды… Ну да, так ведь начинаются все приличные сказки, традиционно, а мы за блюдение традиций. Всеми руками-ногами. Если их не блюсти, то и не построить нового, на чём основываться? Вот потому – однажды…
Ну нет, можно конечно и так начать:
- Стоять!! Мордой к стене!!! Руки на затылок!!! Ноги шире!!! Заткнулись все я сказал!!!!
Но… Это уже другая сказка… Не добрая. А мы за ненасилие. Пису пис.
Ноу вор. Лав форэвер. Секс, драгс эн рокенрол…
Ой…Чойта я… Это уже… Да, это вовсе уже другая сказка… Отвлёкся. Ну к баранам однако. Обратно значит возвращаемся. Итак…
Однажды, жил-был на свете синоптик. Ну конечно не один. Их вообще большое поголовье, много, то есть, но этот особенный. Не простой. Вот какие бывают обычно синоптики? Сухари в очках. Одни цифры с прогнозами в голове, да мухобойка за поясом. Как зачем? Вы что? От претензий отбиваться. Прогноз погоды это такая претензиозная вещь оказывается, что упаси господь попасть… Вот допустим спрогнозировали одну погоду, а она возьми, да не исполнись. Что тогда? А что что? Народ в недовольствии. Оделся-обулся, зонтов-тулупов понацаплял, а тут блин жара в сорок пять градусов вдарила… Все рады? Ага, щасссс! Вот синоптики мухобойками и отмахиваются. От недовольных. А чего им ещё делать остаётся? Не на погоду же пенять… Она штука капризная, себе на уме, возьмёт и претензий не примет, обидится и тогда вовсе привет… А так, хоть иногда солнышко бывает.
Ну так вот… Это нормальные синоптики, настоящие такие, научные, заслуженные. Профессора и институты. Сайты, радио и СМИ… Да. Всё как нужно. Всё по правильному, без балды. А ентот… Ну однажды который, он нет, он… Ну как бы это сказать, чтоб не обиделся? Не от мира сего. Ну не нормальный синоптик… Как это? Ну как… Нормальные синоптики же что? В цифры, в графики, прогнозы спины не разгибая, метеосводки расшифровывают, кривые строят, статистику ведут… Ну я рассказывал уже… а этот.. Поэт. На звёзды любоваться, под дождиком гулять, истории ветра слушать… Ну нормально разве?
Так вот однажды гуляя он и встретил её. Ну да, просто шёл-шёл, думал там себе чего-то и вдруг – БАЦ! Встал как вкопанный. Двух слов связать не может. Нет, ну так же не бывает, правда? Или бывает? Не знаю. Чтобы у синоптиков, тоже музы… Невероятно. Но так вот. Факт такой. Ну да, а чего? Он же не нормальный. Это у нормальных одни цифры с графиками, ну да, я говорил уже, а этот… Ну вот и повстречал. Ага. Её самую. Вот всё бы хорошо, только… Она же Муза, а он Синоптик ненормальный. Что тут может быть? Они же совершенно не пара. То есть абсолютно. Вот что ей до его цифр и графиков? Она же эфир, струит зефир… Даже картошку жарить не умеет… Прогнозы и Муза… Ну нонсенс же, вы согласны? Музы же они вообще существа не предсказуемые. Нет, ну если надо, она и горящий танк на скаку остановит, только зачем? Зачем её так напрягать? Она же муза… Не ёйное это дело в очередях за силёткой толкаться… Летают, вдохновляют, то тут, то там… Откуда берутся, куда пропадают никто не знает… Ну как погода…
О! Точно! Ёлы-палы! Вот оно в чём дело… А то я думаю – чего это он так запал?.. Ндааа. Ясно, чож не ясно… Куда Синоптик без погоды?...
И что? Да ничего. Всё. Так и живут. А чего ещё, что им остаётся? Он по прогнозам гуляет, она с вдохновеньем прилетает… И так день за днём.
Подробности? Какие подробности? Это уже их дело, их жизнь, и даже лезть в это не хочу. Живут и пусть живут. Главное не мешать.