Она любила грустить...

О, Боже…Как она любила грустить…Просто сидеть, как кошка на окне, смотря куда-то в даль и видя там лишь то, что видит только она и никто больше, плюс ко всему этому выкуривая сигаретку…Пускать клубы дыма, этим самым огораживая себя от всего мира…От мира непонимания, зла и одиночества. Более этого она любила ездить в автобусах. Сидеть, смотря в окно, ловить безразличные взгляды своих незнакомых попутчиков и просто молчать, слушая любимую музыку в своем плеере. Она одинока…Хоть ее и постоянно окружало множество людей. Кто из них называл ее даже другом…Но она…Она давно уже забыла, что такое дружба, просто жила…Жила как и все, но в душе переживала бурю эмоций, одиночества и эту никогда не проходящую скуку…Иногда ей казалось что она и вовсе ни кому не нужна. Но в этот самый момент раздавался звонок ее телефона…Грустная мелодия звонка. Это ОН!!! Да-да…У нее был ОН. И только с НИМ, она чувствовала себя окрыленной, только с НИМ возвращались к ней эти самые чувства, которые она порой забывала. ОН был давно рядом с ней, они любили друг друга. Любили на расстоянии. А на расстоянии любовь только сильней и крепче, если это только настоящая любовь. Она много читала. Читала только достойные книги, читала классику, но теперь все чаще позволяла себе и современников. Любила смотреть фильмы. Как правило, мелодрамы. Или просто грустные истории со смыслом. Вообще, она во всем искала смысл, искала Бога, искала себя…Ей казалось, что она самый одинокий человек на свете, среди всех этих людей, машин и витрин она совершенно одна…А ОН…А как же ОН?.. ОН любил ее…И с каждым днем ждал ее и верил, что все у них будет… Но…Как правило все чувства рано или поздно остывают. Вот и их чувства начали угасать. И теперь, с этой гаснущей любовью она чувствовала себя еще все более одинокой и несчастной…В глазах ее не было огня как раньше, там остался лишь черный уголь…Она плакала, говоря ЕМУ, что чувствует, а он как будто оглох…Глупец... Раньше она часто писала…Писала картины. Углем или карандашом. Она любила графику. И свои никому не нужные и в последствии либо раздаренные, либо потерянные шедевры. Теперь, когда все в ее жизни стало таким же черно-белым как ее картины, она совсем перестала писать…Иногда только, сидя на скучных, как ее жизнь лекциях, марала лист ручкой…Вырисовывая картинки…Но это было совсем не то, это не те картины, которые выходили раньше из ее рук, которые доставляли людям радость и которые так любили друзья…Друзья…Сколько же их было раньше…Товарищей, знакомых…И настоящих…Тех самых, называемых лучшими…друзей…Теперь никого нет, только она и ОН, который в глубине души любил ее и ревновал до безумства…И вновь выкурит она свою сигарету, вновь пойдет по улицам…Ловя взгляды прохожих…Ну почему же все такие безразличные??? Нет настоящих людей…И ей, как и Маяковскому, которого она любила и понимала, захотелось поцеловать «умную морду трамвая»…Он глядел на нее с большим пониманием чем люди…Она закурила…Постояла еще немного…Ну что ж… В путь, ведь пора…Руки как всегда в карманах…И в перед….