Всплывает в памяти листок,
дождливой россыпью усеян
и букв дрожащий завиток
расплылся в капельке осенней.
Сижу, качаю башмаком,
по сторонам гляжу лениво.
И вдруг, гонимый ветерком,
летит листок, да нет, чтоб мимо!
Гляжу: коротких строчек ряд.
А ну-ка, ну-ка, почитаем!
Стихи?! Кривлюсь - я им не рад,
мной этот жанр не почитаем.
Тогда стихов я не любил,
считал что это слишком скучно.
Оскомину себе набил,
достали в школе: Тютчев, Пушкин.
Читаю вирши, право слово,
наивные, как первый грех.
А всёж задело за живое
и замолкает в горле смех.
Пускай не слишком лёгкий слог
и рифма через раз хромает,
но ясно видно между строк,
как сердце чувством истекает.
Я вижу: робко паренёк
листочек тянет даме сердца.
- УРА! ВЗЯЛА! (и невдомёк,
что это лишь бы отвертеться)
Рукою с алыми ногтями
Лист грациозно развернув,
словам в такт шевеля губами,
начнёт читать, замедлив путь.
Глазами строки пробежав,
рот искривив в недоуменье,
"Банально как..." - пробормотав,
смысл не поймав стихотворенья.
И, века истинная дочь,
(всё на бегу, а как иначе?)
листок прочесть, отбросить прочь
и вновь, в погоню за удачей.
Смят равнодушною рукой,
небрежно в сторону отброшен.
Не растопил он льда покой.
"У вас любовь? Зайдите позже."
С пренебрежительным "хи-хи"
(не потрудившись даже в урну!)
Зачем писать таким стихи?
Для них "Дом-2" маяк культуры.
Я вспоминаю тот листок,
в тоске оплаканный дождями.
Мальчишки, парни, дай вам Бог,
чтоб не случилось это с вами.
Девчата, милые, в ответ
явите каплю уваженья:
пусть не по нраву вам поэт,
грех в грязь кидать его творенье.