Им не шептать уже как прежде,
наивным, нежным говорком,
березы, истрепав одежды,
стоят стыдливо под окном.
Глядят с отчаяньем и грустью,
как-будто в этом их удел
вокруг родное захолустье,
до боли нищенский предел.
Туман растрепанный дождем,
и ветер над уставшим полем,
все беды были - нипочем,
теперь острее чувство боли...
Вот так идешь, устав немного,
дождь, грязь, унылая изба,
в тоске лежит разбитая дорога,
плетется русская судьба.