«Откуда такая нежность,
И что с нею делать, отрок
Лукавый, певец захожий,
С ресницами — нет длинней?»
Марина Цветаева
Слушая безмолвие немых сжатых губ, погружаюсь в опьяняющую эйфорию, где бездонные небеса мне каждый раз напоминают твои глаза тем сонным утром. Откуда такая нежность?
Слушаю безмолвие, а мысли, теснясь, меняясь местами, толкая друг друга, обволакивая туманом мои бесконечные думы, не в силах скрыть эту дрожь внутри. Откуда такая нежность?
На самом деле, осень убивает. Осень... она такая. Когда серое небо медленно садится на голову без разрешения, и давит всем своим гремучим грузом. Небо хмурится и впивается глазами, пытаясь узнать всю правду. А правда – на моих устах. Она – у нас под окном, в этом шепоте ночных листьев, бредущих в такт с моими мыслями о тебе в опустошенность. Ты растворяешь меня в воздухе своих побед над моей слабостью, вновь не замечая моих слёз, не понимая моих обид.
Колонки разрывало наизнанку тишиной от неслышных воплей безрассудных наркоманов, что звучали и гремели по ту сторону механизмов. Auf der Strasse meine Einsamkeit.
Дымка трепетности оседала на стеклянные края аквариума, которого у меня никогда не было. Я судорожно бродила по комнате, стараясь как можно тише дышать, лишь бы не прогнать твой сон, что так глубоко втянул в себя тебя. И откуда такая нежность...