Жизнь слишком коротка, чтобы разменивать её на мелочи. Когда город утопает в свете фонарей и в воздухе появляется особенный запах, мысли приходят сами собой. Самое сложное – бороться с ними после заката. Оглушительный рёв моторов на центральной улице сбивает ненужное течение образов перед глазами, и создаётся беспорядочное движение обрывков старого кино. Помятые, стёртые, пожелтевшие фотографии прошлого проносятся мимо, как и люди проносятся каждый день, спеша по своим делам. Где эта грань? Между бережным отношением ко всему, что было «до»и объективная оценка реальности? Стоит ли улыбаться, чтобы просто не загромождать сознание других своими проблемами и длинными размышлениями? Так мало людей, способных дать дельный совет и бросить не общую банальную фразу, а высказать своё мнение, пусть и противоположное, потому что иногда, чтобы понять истину, нужно проникнуться другой точкой зрения.
Хочется расправить в стороны руки и безбоязненно упасть вниз, зная на все сто, что кто-то тебя там обязательно поймает и подбросит ещё выше, чем было прежде. Стоит ли врагам улыбаться и если да, то чем эта улыбка должна отличаться от той, которую даришь самым близким и дорогим? Всё довольно сложно, и никто никогда не даст чёткого руководства к действию. Каждый выбирает модель поведения сам для себя и отправляется с небольшим багажом жизненных принципов в общество, проверяя их на прочность.
Как бродячий художник, тащить за собой мольберт и краски, наслаждаться розовым закатом с ярко-оранжевой полоской и ждать. Ждать мгновения эйфории, которую невозможно описать ни словами, ни маслом, ни вспышкой объектива. Каждый человек несёт внутри себя картинки, которые, возможно, ни он, ни кто-либо другой больше никогда не увидит, и эти ценные кадры памяти дороже любых фотоснимков, потому что такое искусство - бесценно. Оно никогда не существует вечно: появляется незаметно, въедаясь в подкорку, и живёт до тех пор, пока душа не покидает тело... Улетают тысячи мыслей в никуда… Миллионы образов поражают воображение и тают так же внезапно, как и чьи-то поцелуи на коже…
Нежность… тонкая хрупкая нежность маленькой девочки. Когда-то она не умела плакать. А теперь сжимает эти потускневшие фотографии и крепко зажмуривает глаза. Когда-то раньше ей казалось, что она никогда их не сможет отпустить, а теперь её руки нервно теребят глянцевые выкидыши прошлого и больше не ощущают необходимости в их бережном хранении. Выкидывая всё до последнего, она ещё не раз бросит взгляд на некоторые лица, которые больше никогда не увидит. Ни боли. Ни облегчения. Ничего. Нет. В ней.
Вернулась. Села. Включила телевизор. Снова. Всё по кругу. Не о чем сожалеть. Нечего терять. Всё что теряется - не для нас. Всё что сгорает – было лишь для того, чтобы на каком-то этапе просто осветить нам путь. Всё что плачет вместе с нами и не может смеяться без нас – настоящая любовь, которая выше городского шума, важнее любых ответов, потому что самый главный ответ – осознание присутствия в жизни чего-то большего, чем просто эмоции. Чего-то более бесконечного, чем вечность. Чего-то более искреннего, чем глаза ребёнка, который ещё не научился врать, потому что не научился говорить…