Оговорюсь. История очень смешная, когда я её рассказываю своим друзьям, все катаются и плачут. Говорят, мол: «Павлуня, такое может приключиться только с тобой». К сожалению, рассказ не может передать ни тембра голоса, ни интонации, ни моего фирменного кривляния... Ну что ж поделать, издержки печатной миниатюры.
Итак! Начну!
* * *
Добираюсь как-то домой, угашенный полностью, стою, голосую на дороге, шатаюсь как маятник… «На часах? Сорок восемь шестьдесят четыре? Что это ещё за время? Не пойму… А… светает, значит скоро утро! И хоть бы одна с… остановилась! Ладно, не беда, поедем сами»…
Закурил косячок и поплыл вроде как не по асфальту, а по Темзе! И кажется мне будто я флагман английского адмиралтейства... Волны режу, ход набираю, кочегары явно сортовой Амстердамский уголь в топку закинули.
И тут…
«О! Остановилась машинка! Ой-ёй-ёй… Бобик?! Патруль?! Словил, блин! Повезло, так повезло… Павлуша! Спокойствие, только спокойствие! Траву за борт! О Бог ты мой, куда же делась Темза?! Кругом асфальт, косяк предательски не тонет… и я стою, менты стоят, а он лежит»…
Открывается окно бобика и так по-свойски, вольготно-небрежно:
– Тебе куда?
– А?
– Куда надо?
– На Дружбу На… На… На… Тьфу! Народов…
– С мигалкой – полтинник, без мигалки – тридцать.
«О-па! Таксуют ребята! Обхохочешься», – первое, что пришло в голову, вторая мысль была более трезвой:
– А точно домой довезете? Ведь я не в райотделе живу…
– Обижаешь, доставим в лучшем виде.
– Ну, тогда с мигалкой! Я надеюсь посадочное место не в корзине?!
– Да ну ты чё? Садись рядом.
Едем… Сзади два кренделя с автоматами совсем не милицейской наружности, рядом сержант с вооооот таким фингалом и в шлепанцах на босу ногу… Одним словом, компашка ещё та. А тут ещё как назло, срочно захотелось по с… точней по малой нужде. И ведь не скажешь же органам правопорядка, чтоб остановились на пару минуток, мне, мол, клумбу надо срочно удобрить. За такое панибратское отношение, я точно угожу в нехорошее место.
Не хочу ничем компрометировать милицию, но беседы они вели такие… И это при незнакомом-то гражданине! Эх! Знали бы товарищи милиционеры, какого человека они подвозят! Настоящего вице-короля северного полушария! Правда, от независящих от меня обстоятельств, пока что моё величество в изгнании. Да к тому же, по субботам, (а сегодня как раз суббота), я экс-шпион и лучший друг всех контрразведок мира!
Клянусь всеми Богами мира, эти «философские» беседы моих визави достойны отдельной миниатюры! Но! Этические соображения не позволяют мне на весь мир писать столь сакральные беседы. Потому для поднятия авторитета моей родной милиции, будем считать, что мы ехали молча.
И вот на рассвете я врываюсь в родные пенаты. Серена, воет как скаженна, бобик гонит так, что колеса чуть не отпадают…
Подъезжаем.
На лавочке знакомая компашка, на гитаре играет, не спится, лето, жара, а ночью так хорошо… Бобик катит на всех парах, знакомцы, пиво сразу попрятали, смотрят, куда это так летит патруль…
Останавливаемся у дома. Тормозные колодки кааааак завизжат. Прямо Формула-1, а не «такси». Рассчитываюсь. Дергаю ручку – не открывается.
– Шеф, не открывается?!
– Момент, – понимающе кивает сержант. – Заклинило, – и обходит бобик открыть мне дверь снаружи!!!
Вышел я как барин. В бобике мигалку выключили и опять газанули как на пожар. Только мотор и пропел… жжжжж…
Слава Богу от такой езды по ночному городу меня не стошнило, то-то было бы, если бы я в ментовском бобике ещё и… Иду, на глазах обалдевшей публики роняю небрежно:
– От Лаврентия Палыча, привет!
– Доставка к дому? – уважительно спрашивает сосед.
– Что-то вроде того.
– И как оно у ментов?
– Устают очень… Ик… Работы много: допросы, пытки, расстрелы… – улыбаюсь.
– Прямо смутное время. Уже бобики к дому подвозят.
– Да чего там братцы? Не с дому же забирают, домой доставляют, да ещё с ветерком!
P.S.
Моей родной милиции огромный Respect!!! Удивили не то слово! Зауважал!