Мой Томск угрюм, наивен и немолод,
Ему к лицу смолистые дома,
Он, как любовь, не переносит холод,
Хотя вокруг почти одна зима,
Он часто млечно брезжит между сосен,
А кое-где шиповником пророс,
Он не поэт, и он не верит в осень,
Мой темно-русый, сероглазый Томск...
Но и в зиме порой бывает лето,
И, как в гнезде, под крышею отца,
Всегда найдётся место для поэта,
И для иного разного птенца...