****
Мои глаза застынут в облаках
И в алый цвет окрасятся пределы
По цели.., к выстрелу из револьвера
Не дрогнув, метится твоя рука...
Ну, что ж стреляй, уже давно пора
Расстаться с призраками страха
Ты, как-то, странно жаждал плахи
Невинности осеннего цветка…
И пусть, осколками любви
Вдруг, запоет хрустально воздух,
Его дыханием лови,
Лови, пока еще не поздно…
Автор чудесного стихотворения Марина Флоря:
http://www.proza.ru/avtor/ojidanie1
***
Где же теперь мой дом? Где камин полный дров? Комнатка со старыми обоями и стареньким диваном? Где запах дров из камина? И в комнатке слегка дымит? Где звон бокалов и шутки, и смех, и посевания на Новый долгожданный год? Куда все это ушло?
Разбилось бокалом красного вина об потертый пол?
Возле окна, как и много лет назад сидит девушка. Ждет она не тройку вороных, а свет фар ауди. И не страшны в доме том белые-белые вьюги, когда тает любой лед в объятьях любимого...
Время. Ох, уж это время. Остудило твои чувства и ветер разнес их далеко-далеко от старого дома.
Настали серые дни...
В камине огонь погас и ты больше не пришел, а я ждала. Ждала и не заметила, как белые-белые ночи стали черными, и оказывается рассвет пришел на землю не рассветом, а закатом. Как же так…
Где же теперь мой дом? Где наш очаг? Куда все ушло? Ушло с твоими остывшими чувствами, а вот мои… Белые-белые ночи сменились черными да такими, что кроме тьмы там ничего нет. Не видать в той тьме очага нашего дома, только желтый-желтый обелиск холодной луны и дорога, теперь уж вечного кочевника.
Нет дома у кочевника. Ничего нет, только дорога все дальше и дальше - от дома, от любви, от тебя.
Время оставит память у развилки дорог. Время заживит раны, но оставит шрамы, окрасит их в серый даже седой цвет. Время успокоит, возможно и боль…только не сможет время побороть призрака, которого не смогла сразить даже моя любовь. Никакая любовь не сможет побороть твоих призраков, которыми ты окружил себя, только если ты сам не отпустишь свои страхи и тогда я смогу вернуться…
Нет. Не смогу, потому что моя дорога закончена выстрелом из револьвера, а на курок нажала рука любимого мной….
Ну и пусть!
Лучше так. Да лучше...
Пусть снег окраситься алый цвет и мои желтые глаза застынут в облаках. Пусть….
Лучше погибнуть от любви, чем всю жизнь жить в пыльном, увядающем доме без тебя, без твоих зеленых глаз и теплых рук…. И чахнуть, чахнуть – увядать как осенний цветок….
Пусть разносятся осколки моей любви далеко-далеко - так далеко, чтобы в новом очаге, в новом доме не повторили нашу ошибку. Никогда не прозвучал вопрос – где же теперь мой дом?