Я - привлекательный мужчина,
в свои неполных сотню лет,
одетый в шубу из овчины
и серый в крапинку берет.
Когда иду я по Арбату,
все женщины глядят мне вслед,
я - не кривой и не горбатый
и кроме прочего - поэт.
Стихи пишу уже давно я,
когда я начал - сам забыл,
и если скажете - г...о я, -
на всех я критиков забил.
Есть у меня вставная челюсть
с рядами мраморных зубов,
и я вам всем сказать осмелюсь,
что есть и у меня - Любовь:
Моя душа, моя принцесса,
мой яркий, несказанный свет!
Она стройна, как стюардесса,
ей - девяносто с лишним лет.
Других не надо мне красавиц -
певиц, моделей, поэтесс,
я на свою Любовь бросаюсь,
убрав заранее протез.
Не нужно мне других красавиц
(хоть я и сам не без греха,
в своей Любви не сомневаюсь -
что не наставит мне рога.
Мы так уверены друг в друге,
я - в ней (ну и она - во мне),
что я могу любого друга
оставить с ней наедине.
Мы с ней, как пара голубочков,
повсюду вместе и вдвоём,
а на постели каждой ночкой
такого жара выдаем!
(И это всё ещё цветочки -
ведь будут ягодки потом).
Так что друзья не сомневайтесь,
что есть в Любви - большой резон,
и молодыми оставайтесь,
как говорил мой друг -
Кобзон!