Однажды мне захотелось пройти по знакомой, когда-то, очень давно знакомой улице.
Почти забытой.
И как раз вот это «почти» с небывалой силой напомнило мне о ней, этой маленькой улочке, не отличавшейся чистотой английского парка, которая ее, безусловно, портила бы и лишала самобытности.
Это была бы уже другая улица.
А вспомнил-то я как раз о той маленькой, но влекущей к себе с неведомой силой, которая присуща всему когда-то любимому, почти забытому.
И благодаря этой силе, все когда-то любимое не может быть забыто окончательно.
Все это «почти забытое» живет в нас всю жизнь и в один момент, совсем неожиданно, может напомнить о себе. Видимо, это происходит потому, что мы и не хотим выбрасывать из своей памяти все эти желанные моменты.
Мы делаем вид, что не помним о них.
На самом деле все обстоит совсем иначе.
Мы сами, втайне от второго себя, сокращаем эти дорогие, иногда разрозненные и не связанные между собой странички из большой, сложной, не всегда интересной, но удивительной книги под названием жизнь. И вот сейчас, захотев пройти по маленькой улочке, мы всеми силами будем в очередной раз отказываться от своей затеи.
И, в конечном счете, откажемся от нее.
Знаете, почему? Потому что всякий человек всегда надеется перенести еще дальше желанный момент встречи с дорогим ему прошлым, зачастую думая, что будет жить вечно.
Собственно говоря, даже если человек не думает так и уверен в том, что с каждым днем остается все меньше времени для этой желанной прогулки по знакомой улочке, что это меняет?
Желание остается желанием.
Мечта мечтой.
Сон сном.
Улочка улочкой.
А мы уже не сможем, хотя бы раз, по ней пройти.
Ничего страшного.
Мы не делали этого долгие годы.
И ничего не изменилось.
Просто на улочке стали большими деревья.
И немножко постарели дома.
Пейзаж, на котором, возможно, когда-нибудь будет изображена эта улочка, вряд ли изменится с годами. До какого-то момента никто даже не снесет старые домики, потрепанную временем мостовую и узенькие тротуарчики, кусты сирени во дворах и почерневшие от времени, ссутулившиеся немножко телеграфные столбы.
Просто на этом пейзаже не будет нас.
Кого-то из нас.
Даже в виде маленькой фигурки, практически двух-трех мазков
масляной краски, уходящей вдаль, к линии горизонта, туда, где заканчивается эта наша улочка, и начинается бескрайнее голубое небо.
19.12.2008