думал тоска серая...

Осень... думал тоска серая, ан нет оказалось. Пришла, привнесла новые оттенки к привычным взору краскам, одухотворила, наполнила жизнью новой, позволила взглянуть иначе на совсем привычное. Впрочем, не чтобы уж очень обыденное, а несколько измотавшее аналогией, пускай далеко не скучной. А тут вдруг свежо и морозно временами - добро, пусть так и будет. Пускай заиграет в красках карусели разноцветно-весёлая россыпь листвы, танцующей приятно-медленно... этак - раз, два, три... раз, два, три. Жизнеутверждающее замирание, будто бы последняя капля досыта испитой чаши - раз и на всегда не дает насытиться, оставляя терпкое послевкусие, рождающее желание наполнять эту чашу, и, вновь испивая - неудержимо желать добраться до той самой капли последней... снова и снова. И ведь замирание это совсем не противоречие жизни кипящей. Да, может быть в чем-то грустная пора, в чем-то, наверное, упущения чувствуются четче, но в который раз... а впрочем, в который?! И тем не менее - в который раз из бездны, вечно окутанной тайной ленивой, возрождается желание жить, любить, верить наконец! До ухмылки простые слова, до свирепой боли сложные чувства, думы... осень... Что же в Тебе такого, осень, ну вот ответь - что? Когда Ты даже своим слегка флегматичным увяданием столь сильно кружишь голову, аж до звона в ушах, и как же ты умелыми набросками импрессионизма размазываешь всё, но... взор непроизвольно выявляет главное, суть всего в понимании. И вот, под тяжелым обремененным небом, в поношенном сюртуке с заплатами, этот неумолимый творец ваяет от жары и до холода и снова к огню. Мир наполняется не то спокойствием, не ветрами порывистыми, гулом бора соснового и запахом янтарной смолы, напоминающим треск дров в старенькой печке, кружку горячего чая, согревающего озябшие руки. Уютная осень. И у каждого из нас она будет последней, как и у Александра Сергеевича, у Сереньки Есенина... Становится близким понимание такого трепетного отношения к Тебе, Осень, особенно этих великих творцов. И ведь каждый из нас, понимая, единство жизни, творит... кто добро - кто грехи. сам выбирает каждый. Да не о том же! Не о том...Жизнью наделять в разы сложнее, чем просто жить - причем во всех смыслах слова! И стоит только прислушаться к монотонно-спокойному звучанию дождя проливного... не просто так Небо серо, не просто так! И где-то в далеком городе остался брат - не про крови, по судьбе-прорухе, и, видимо, это много больше. Не сумел увидеть его глаза... да... Но ведь не с грустью, с улыбкой пришла мысль о нём, как с улыбкой пришло и воспоминание. И зачем люди только запоминают творения злые?! Но и без этой памяти нельзя. И он сидел молча смотря в бессмысленное окно, транслирующее зыбкую рябь ночи. Возможно в тот момент ненавидел себя за четкость слов и категоричность решения. И так всегда бывает в познании агонии любви, но... это надо пережить! Пережить и понять, как и непонимание, как и одиночество среди громады лиц и глаз, а впрочем, ни к чему это... важно просто остаться человеком, не превращаясь в скомканный, вечно напуганный и заметно потускневший, затертый лист, что некогда любовался искрящейся улыбкой Солнца. Итак, осень во всем своём величии, пока мест без шика злата, но новая, радушная. И все-таки ничего нет более существенного и неоднозначного, чем наше отношение, восприятие. Совсем туго - взгляни на Мир иначе, тяни и вой, но радуйся, хотя бы тому, что это есть! Это не просто слова - это нужно пережить! Осень...