Мертвыми глазницами в сырую даль смотрит долгострой. Холодными лапами дождь пытается ласкать асфальт. Город спит. Устал. А над ним, цепляясь за серые бока дождевых туч, уныло возвышается строительный кран. И грустно ему и одиноко. Важное он дело делает, но никто не видит. Колеса редких ночных авто вздымают шквал брызг на молодую придорожную траву. Звезды этой ночью не отражаются в лужах. Отдыхают.
Маленькой Черепахе снится сон: она борется с Волной, которая хочет ее опрокинуть на пустынный край песка. Силы примерно равны и никто не хочет уступать. Но борьба это всегда тяжело, и уступать нельзя – характер. Волна опытна и коварна, зря не тратит сил, заручилась поддержкой ветра. Черепаха молода, полна энергии и желания победить. Сухой песчаный берег – не ее удел. Но где взять сил? Волна становится выше и уже кажется, что поражение неминуемо …
Но вдруг теплые и сильные руки приходят на помощь. Они не просто помогают – Волна о них раскалывается на бисер брызг. И уже нет опасности, нет необходимости сражаться. Нет угрозы быть выброшенным на сухой песок, нет тревоги и беспокойства. Есть только руки, мамины добрые и ласковые, теплые и сильные руки...
Все! Мы победили! И можно не просыпаться. Гимн победителей пропоем завтра утром. А сейчас Маленькая Черепаха сладко спит. И пусть засыпает мама.
2-3.05.2002.