П.П.
http://www.proza.ru/2010/09/07/971
...и опять постылая совесть прикинется Мэри Поппинс. мол, «само совершенство! а ты дотянись, коль сможешь!» и неважно, что зеркала плотно закрыты створки и повешены маски, как дохлая сельдь, в прихожей. и никто не зайдёт в гримёрку (а маму туда не пустишь) – только розы и горклая фальшь от опавших блёсток. сколько можно, о Боже мой: сколько? можно? – и опять 2ва вопроса (внучки «быть» иль «не быть») - в тёрках. а свидетели видят, но только телистых тела – мимо лжи – весёленькая пантомима. и кому какое собачье дело, что уже не дышит душа за известкой мима. и несчастная мысль пошлёт 2 ли, 3 поцелуя – на четвёртом ты плюнешь и до смерти выйдешь замуж. – сколько можно уже истекать терпкой мёрзлой клюквой в тишине на антракт – где Тебя смотреть отказались...
7/9/2010