Они мокрые, мрачные, растопырили свои ветки в разные стороны...
Еще остался холод и...
ветер,
но он другой...
мертвый.
Только иногда перекатится по самой земле и больше никаких звуков и движений.
До горизонта только грязь с голыми деревьями, которые колют ветками обездвиженную картинку...
всё как будто замерло в ожидании...
или прошел ураган,
который смёл всё живое и даже движение времени.
Здесь не происходит ничего...
Только грязная и мокрая земля,
голые деревья,
серые облака застыли высоко, как булыжники...
Ни ожидания, ни цели...
Если и были слова то кончились,
если была цель то ошибочная,
если и можно было что-то сделать то это было не нужно.
Нет ничего..
есть серая и сырая слякоть,
как основа на которой всё базировалось,
как стержень с которого сдуло всю зелень, облака, солнце, всю красоту...
Всё замерло или умерло...
теперь никто не знает или не помнит...
ушло в никуда.
Вернулась она,
безликая,
опустошенная,
темная,
молчаливая
картинка.
Ветер
принесший сюда жизнь больше не вернется...
Всё, что здесь было - всё это было с ветром...
В одно мгновение оно пролетело, не дав себя разглядеть...
это было случайностью...
Пустырь.
Ни слов, ни вопросов,
ни боли, ни радости.
Всё унесено тем же ветром...
но как он здесь оказался,
как вообще была возможна такая игра красок и света...
улыбки людей, движение...
или не было этого...
Теперь черно-белое...
а краски не наша стихия.
Мы молчим,
мы можем продолжать это хоть сто тысяч лет -
нам не хуже, не лучше,
нам всё равно...