Философы твердят, что сон – это маленькая смерть. Наверное, они правы. Ведь после смерти душа отделяется от бренной оболочки и отправляется в свободный полёт. А бездушное тело остаётся там, где его оставила душа. Смерть?.. Сон?..
Глухая ночь… Я закрываю глаза. Мысли, сначала ясные, чёткие, потом – какие-то расплывчатые, обрывками, бродят в голове. Образы меняются, как рисунок в калейдоскопе.
Вот цветущий луг (я-то знаю, что такого быть не может – за окном морозец трещит!). Маленькая девочка, босая, в ситцевом платьице, собирает букет. Дует лёгкий ветерок, стряхивая росинки с пушистых ресничек ромашек. Синие колокольчики озорно кивают головками, и я слышу тихий, такой нежный, мелодичный перезвон! Это они желают доброго утра и дня друг другу и просыпающемуся миру… Душистый горошек нахально лезет на тоненькую веточку лозы, цепко хватаясь усиками за неокрепшие ещё листики…
Я вижу, как стрекоза, взмахнув прозрачными, в тоненьких золотистых прожилках, крылышками, полетела, никуда, просто так, испытывая восторг от самого ощущения полёта. Вот она зависла на месте, мелко-мелко дрожа крыльями, над пламенеющим алым цветом маком, прижавшимся к обочине тропинки. Луг – это не его вотчина. Ему ближе, роднее пшеничное поле, вольготно разлёгшееся по другую сторону дорожки. А сюда он забрёл просто из любопытства: что там, на лугу?
Босоногая девочка с охапкой цветов вышла на тропинку и, прижимая букет к груди, направилась к дому, видневшемуся на окраине деревни. Там – мама, и цветы – ей. У неё сегодня день рождения…
Возможно, девочка – это я? Много-много лет назад?.. И моя душа именно меня видит с высоты (птичьего?) полёта? А может, это – моя будущая правнучка, праправнучка собирала на лугу цветы?.. Возможно…
Резко прозвенел будильник. Ощущение полёта исчезло. Душа вернулась «домой», в бренное тело…
Но ведь она же летала! Летала!!!