Без своего берета ты кажешся необутой,
Когда я тебя рассматриваю с ног и до головы.
И в воде отраженье так повернуто, будто
Тебя отразила дважды гладь речной синевы.
Ты уже не вмещаешься в рамки своего детства.
Дома твое отражение выросло из трюмо.
Не потому ль все чаще, словно из-под ареста,
Ты убегаешь к речке читать Артюра Рембо.
И времени не замечаешь, пока по цвету вишневой
В последних лучах заката вдруг не станет река...
Ты, не простясь, уезжаешь куда-то к мысу Дежнева.
Я со своей серьезностью остаюсь в дураках.