1.
- У меня для вас хорошие новости, - сказал терапевт. - На основе ваших КТ и МРТ, а также полученного нами гистологического заключения, я смело могу утверждать: у вас астроцитома 4 степени. Поздравляю! - с этими словами доктор нагнулся куда-то под стол и через мгновенье, выскочив как джин из бутылки, преподнес больному желтый воздушный шар с надписью "С днем рождения!" и сливочный пломбир. - Ну, разве сегодня не прекрасный день?! - сказал он так счастливо, словно человек, выигравший в лотерею миллион. Больной, высокий мужчина лет сорока с сединой у висков, ничего не ответил. Взяв со стола терапевта чернильную ручку, он проткнул руку доктора, как ванильный пудинг. Струя крови брызнула через плечо мужчины на стенку, где красовался информационный бюллетень о вреде табакокурения. Доктор закричал. Впрочем, длилось это не долго: мужчина вытащил острие пера из руки и вогнал его в глаз. Терапевт откинулся на спинку стула, скорчив гротескную гримасу то ли ужаса, то ли идиотского веселья.
2.
Мужчину звали Вадим, хотя в паспорте он значился как Станислав. На работе его называли Олег, а знакомым он виделся не иначе как Игорь. В любом случае, его настоящее имя никто не знал. Сегодня у него был день рождения, но в мире не осталось людей, кроме доктора, которых это хоть как-то волновало бы. Покинув кабинет терапевта, он вышел на улицу и вдохнул грязный городской воздух. Пахло тухлыми яйцами.
Люди вокруг вели себя очень странно: они разделись догола и ходили на руках, точно в городе проходил марафон безумных эксгибиционистов. Некоторые, свесив ноги, ездили на крышах автобусов и троллейбусов, другие же сидели на столиках летних уличных кафе в позе йога, прыгали и гримасничали, будто сбежавшие из зоопарка мартышки. У мужчин на месте половых органов наблюдались продолговатые черные трубки с расширением на конце, подобные тем, какие стояли на допотопных граммофонах. Из отверстия бодрым голосом пел Леонид Утесов.
"Какой прекрасный день! - подумал мужчина. - Похоже, эти люди действительно счастливы".
3.
В социальной аптеке, расположенной на улице Канатной, была большая очередь. Мужчина постоял сначала за дверью, затем переместился в помещение, и только через полчаса подошел к окошку аптекаря. За плотным стеклом стояла симпатичная женщина с крашеными белыми волосами, ниспадающими на плечи, и в белом халате.
- Здравствуйте, - сказал мужчина. - Я болен. Мне нужны лекарства.
- Какие лекарства?
- Преднизолон, наверное. Морфин.
- Ваш рецепт.
- Сейчас, секунду.
Мужчина нагнулся, снял туфли, затем носки. Положил носки на прилавок.
- Вот.
- Что это?
- Рецепт. Вы же просили.
- Что с вами?
- А что со мной?
- Я не вижу вашего лица! Что с вами? Я не вижу его!
Внезапно глаза женщины округлились от ужаса, она раскрыла рот и, вырывая из головы клочья волос, начала истерически вопить. Мужчина разбил кулаком стекло, и оно осыпалось дождем осколков. Он взял один из них и, схватив женщину за халат и притянув к себе, вспорол ее живот. Белую ткань обагрили ручьи крови, липкой и горячей, бьющей из дыр в брюхе. Она по-прежнему пыталась прокричать "Я не вижу вашего лица", но выходило лишь сдавленное шипение. Мужчина погрузил руку в ее живот и с чавканьем, с каким беззубые старики жуют пюре, вытянул окровавленную кишку. Люди позади него с криком разбежались.
"Господи, как болит голова, - думал он, опуская кишку в горло. - Я болен. Я чертовски болен".