На Солнце марля,
Небо ниже.
А мысли воробьями –
в Небеса.
И улетают с птичьей
стаей,
Воспоминанья, чувства,
Красота.
Мой дом тихонько,
остывает.
Как бьют его,
холодные ветра!
Наверно, в дверь,
скоро позвонит,
подруга давняя моя.
Мы с ней заварим,
кофе крепкий,
за столик, дождик
позовем.
Нас время вовсе
не торопит.
Мы с одиночеством,
одни.
Одни идем, как
Менестрели.
Наш посох проза,
да стихи.
И скоро осень,
нам подарит,
рябины сок
своей мечты…