Поэту

Вячеслав Репин
Девять баллов по жизни штормит. Точно в борт. Гибель верная.
Не мгновенная. Скверная…
Северная широта ветром встречает шквальным. Ты звал меня?
Так почему я незваным гвоздем по программе царапнул почти бесследно. Был след. Но в ту среду штормило.
Волна расширяла границы моря, стирая не только следы, но и лица. Цепляться за листья осенние желтые, жеваные, жалкие – бессмысленно.
Был смысл? Был. Но с мыслью о бессилии перед волной нечеловеческой высоты.
Как обращаться? На «Вы» или на «Ты» к человеку, чье сердце сердится – и то стихами.
А мы стихаем перед рифмой в нечеловеческий рост.
Прост только тот, кто хочет казаться сложным. Мне можно чуть больше, чем им. Видимо, быть немым для тебя – для меня очень важно. Равно – быть твоим.
Поговорим? Как о чем? О космических пляжах, где лежа читают обыденно стихи Наталии…
Видимо лет через двести. Но нам-то спешить куда? Неизвестно ни время, ни место, куда нам спешить. Неизвестно ни время, ни место, ни действие. Вот такой классицизм впавший в детство.
А средство от сердца подходит тебе не всякое. Только с мягкими лапами. Как у котенка. Или это не средство, а тонкая пленка – пеленка, в которую можешь всегда завернуться. Вернуться в счастливое без стихов нереально красивых и девятибально сильных.
В такие моменты ты очень красива. Но очень несчастна. Не сейчас. Очень тебя прошу, не сейчас. У нас час, может с капелькой. Для меня эта капля всегда может стать последней. А вслед за ней девять баллов похмельного бала. Удивительный бал, на котором нам не увидеться и не удивиться. И деваться нам некуда друг от друга. Ведь куда не глянь – это круг. Градус тот же. Все тот же девятый балл.
Бесконечно смертельно устал.