Открываю окно, словно в небо отдушину,
Начинается день и гудит, как пресс-центр.
С высоты этажа лишь немного приглушенным
Ощущается гул... И знакомый фальцет,
Что доносит транзистор из дома напротив,
Нестерпимой волной отдается в груди.
А потом замолкает на прерванной ноте.
Лишь проснувшийся город привычно гудит...
Жизнь поэта короче жизни собственных песен.
Нам они остаются, как вечный залог
Утомленного сердца. А в утренней прессе
Промелькнет черной рамкой немой некролог.