Вдоль дорог только чистое поле,
Над дорогой плывут облака,
Он в шикарном, расшитом камзоле,
А в глазах пустота босяка.
Он не верит в судьбу и в тревогу,
Он не верит в чужие слова,
В одинокую лезет берлогу,
Зажигает сырые дрова,
Тихо курит дубовую трубку,
Одиночеству смотрит в глаза,
Календарную рубит зарубку,
И молитву шлёт в образа.
Много лет только окна избушки,
И морщиной разбито лицо,
Из подруг, только врушки кукушки,
Из друзей, стол, стакан и винцо.