Глотаю условность, пытаясь запомнить
Ощущение вкуса, значение цвета
У тебя свои цели, волны, ритм, невесомость,
Свои правила счета, свои альфа и бета.
В засаде. Не целюсь. Страх срывает прицелы
Моя фобия «после…» ломает все цели.
Пропускаю этапы безрассудно и глупо.
Только голос.
Жест.
Запах.
И припухшие губы.