Я ветер. Я пыль. Я придорожная трава...

Написано по картине "Память ветра" для конкурса Вернисаж 12


Я Ветер. Потомок солнечных протуберанцев, их жаркой жадности и вечного непостоянства. Я Ветер и взметаю солнечной энергии туманы, разбрасываю их в бездонных звёздных чёрных океанов пустоту. Я память сладких содроганий голубой планеты, что металась в истоме, вздыбливая тело трясением земных своих истоков, истекая соками, что просочились в её недра, и пропасти, и извилистых земных морщинок паутину… Я влагу эту собирал в стремительные облака, играя ими в незатейливые игры, то превращаясь в гордых птиц, то тучей мрачной рушился на твердь земную.

Я помню каждое мгновенье. Хрупкий стон осенних листьев, что упасть страшатся, и лишиться поддержки гибких ветвей своих. Тяжёлый, полный постоянства упрямого, вздох каменных постелей причудливых отрогов горных, их немоту, одышливость и неподвижность в теченьи времени несоразмерном. И мимолётность придорожных трав, цветков, кивающих и солнцу, и капле утренней росы, и мягким облакам дорожной пыли, что оседает на лепестках и приглушает звонких песен ликованье.

Я Ветер, вольный и, неподвластный никому, я властелин потоков струящегося воздуха, дарящего надежду жизни. Я – сама свобода! И нет соперника, мне равного по силе неудержимого стремления объять просторы планеты, что людьми Землёй зовётся. Неповторим. Из века в век храню я в памяти своей всё совершенство светила яростного, что жизнь даёт всему живому в этом мире.

Но… судорога сводит потоки невидимого тела моего: мелодии бездомного и бесприютного певца. Того, идущего по пыльной дороге безлюдной вот в это самое мгновенье, с улыбкою на пропылённом, заросшем неопрятной бородою, лице. Устал сей путник, держится за посох, и лютня на плече висит. Та лютня, что издаёт немыслимой торжественности звуки, в них плач и смех, в них – обещанье.

Ему, безродному и неприкаянному трубадуру, открыты  двери и души распахнуты все настежь! Красоток истаивают сердца, глаза туманятся, и губы неземное блаженство обещают. Почему не мне? Я знаю песни не хуже, чем усталый и голодный путник сей! Во мне живёт история творенья мира и созвездий неведомых волшебные звучанья. И образы созданий, навсегда исчезнувших с земного лика. Я помню их. И даже способен воспроизвести их внешний вид из белоснежных, податливых веленью моему, тончайших облаков.

Искрашиваю горы в пыль, пыль – под ноги, туда же - камни, чтоб затруднить ногам передвиженье! Но крепки сапоги воловьей кожи, что стачал сапожник за песню, менестрелю в благодарность. И кланяются в пояс лиловых колокольчиков головки, вплетая звоны свои в потрескавшейся  лютни разговор. И шепчут листья, запоминая песню. Я с ликованием наотмашь струями дождя исполосую человечье тело, мутной влагой ослеплю глаза. Но – тщетно! Укроется плащом, но петь не бросит, как не покинет его та сила, что влечёт по жизни, и по дороге, придумывая новые слова и музыки любвеобильное звучанье…

Я Ветер. Я пыль под ногами. Я придорожные цветы…

Я память песен, что, не замолкая ни на минуту, звучат над миром. Я - белоснежный тот дракон, чьи крылья полмира обнимают, охраняя великого певца…
 
Я мог бы стать его душой, а стал лишь песней…
                30 августа 2010 года


Рецензии
А я не послала...Я была ветром - девушка, сопровождавшая музыканта. Когда он приходил в очередной город, она шептала ему на ухо слова песни и в него влюблялись ...потому что его любила я...а он просто шёл и пел мои слова

Александра Стрижёва   19.09.2014 22:31     Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.